Viure

Hoy me sobran

todos los recuerdos,

todo lo aprendido;

todas las personas

que se quedan en el

«Eso está prohibido»

Me sobran

las palabras,

los prejuicios,

 lo preconcebido.

Me faltan

voces

que rían,

y canten

y griten

«Estoy vivo».

Me faltan

los latidos.

(No,

desde tu oficina

no puedes oírlos)

Tienes que salir,

romper la puerta,

y abrir todos

los sentidos.

Sonreír mucho,

escucharte

de verdad;

y despertar.

Respirar.

Repetirte 
muchas veces

«Estoy vivo,

estoy vivo».

A.C.J.

Fotografía: Amir; Estambul, 2017

Whispers in the dark

I am broken

into pieces:

one hundred

and a half.

Neither good,

nor bad.

It just hurts:

a chronical

headache

living

in my heart.

Whenever

they ask me

about pain,

I just

laugh:

a genouine,

pure, raw

shout

coming from

my throat.

I wish 

I could tell them

how does it feel

to be torn;

but I'd rather 

keep it to myself

in the depths

of my empty,

sole

pond.

Bosphorus

Aquí el viento

ha dejado de

empujarme.

Ahora

me acaricia.

Mi cuerpo se integra

en el espacio,

y mi alma

lo imita.

A.C.J.

Marmara Denizi, Istanbul

El aplastante sonido de la nada. (Réquiem por una flor)

La flor que trajiste

ha muerto de frío.

Crecía poco a poco,

tímida,

pero con cariño.

Ahora yace,

arrugada,

en tierra. 

En silencio

se abría a ti,

como si fueras 

primavera.

Mientras dormía,

con los pétalos cerrados,

le oí decir

que esperaba que no te fueras. 

Cuando vi tus maletas,

no supe decírselo.

Pensé que ya se daría cuenta.

Y así fue.

Dejó de oír tu voz,

y se fue apagando.

Creo que te escuchó 

cerrar la puerta. 

Ahora está muerta.

El invierno vino tarde,

y no ha sobrevivido.

Pasó la última noche

despierta.

Se abría poco a poco.

Era tímida,

pero tierna.

La miro,

y siento su frío;

me da pena.

Voy a dejarla así un tiempo

para recordarme

que estar vivo
es lo que conlleva.

Que sentir duele,
hiere,
rompe,
y quema.

A.C.J.

 

Collage: Carme Magem

Sobre la tristeza

La tristeza

se ha asentado

en esta casa:

en las paredes,

en los cimientos,

en la tierra.

Vive en cada grieta.

Tiene raíces

y se extiende

como un bosque

de niebla.

Una niebla pesada,

viscosa,

y densa.

Puedes sentirlo

mucho antes

de abrir la puerta:

La tristeza

se ha asentado

 en esta casa.

Vive en cada piedra.

El silencio

es la forma 

en que grita

su miseria.

                                                                                         A.C.J.

Recién Pintado

Entonces,

es cierto.

A nadie le importa lo que lleves dentro.

Corazón, 

ahora, nadie va a fijarse en eso.

Lo importante 

es que huelas a nuevo.

Que por fuera,

no se vea ningún desperfecto.

Y que a tu miseria

le favorezca la luz de un escaparate.

Que tus rotos sirvan para ser expuestos,

ahora que vuelven a llevarse los parches.

Que el disimulo de tus desgarros

sirva para promocionar

alguna marca de maquillaje.

Importa que te vean reír por la calle.

Que llores sólo por dentro,

tal vez en los bares.

Pero que pregones tu dolor

a viva voz;

con todo detalle.

Que vivas a toda prisa,

y que sueltes lastre:

Hemos hecho de la conciencia

un bulto innecesario 

en cualquier equipaje.

                      Santander                   A.C.J.

Personas

Observo a las personas

tras la fortaleza discreta

 del silencio.

Las contemplo

en los lapsus,

cuando se dejan ser,
y se quitan el abrigo

de su invierno.

Dejan escapar

haces de despistada

 naturalidad

que ilumina

mis tinieblas.

Me salpica

la sencillez

desnuda

de su verdad

más llena.

Me siento privilegiada espectadora

de galerías de arte

cambiantes, e inmensas.

Asoma

una tímida tristeza

cuando pienso

en la pobre imagen que a cambio

les devuelvo.

A.C.J.

Imagen: Paula Bonet 

La Dona Iceberg