Improbable.

Es como tener la oportunidad de llevar a alguien dentro.

De invitarlo a pasar.

Pero teniendo todo hecho un desastre.

Y no es que esté desordenado, o mal iluminado.

Lo que ocurre, es que es así.

Y, además, no hago absolutamente nada por ocultarlo.

Pero no parecen importarle los cristales por el suelo, ni las cortinas a medio descolgar.

Tampoco ha hecho ademán de querer recogerlo, ni de tener ningún interés en dar la luz,
ni ha huido despavorido.

No ha traído condiciones, ni cláusulas vinculantes,
ni montañas de preguntas que claman respuesta.

Simplemente, ha venido.

Y le he pedido que se quede.

Abreacción. Una crónica, y veintiún conciertos.

Están muy bien los portazos,

los ya no,

ya no vuelvas.

Está muy,

muy bien,

que desaparezcas. 

No me gustan las cadenas,

y jamás

 te hubiera puesto una.

Pero, por favor,

la próxima vez,

 cierra la puerta.

Porque, a veces,

todo se queda en silencio

y te oigo cantarle a otra persona.

Y entonces yo canto más alto,

y más,

y más,

hasta que me duele la garganta.

Y me quedo callada,

temblando. 

Y vuelvo a abrir los ojos, 

y sigo allí de pie.

La gente ni se ha inmutado. 

Nadie ha visto el terremoto,

ni cómo se me están cayendo 

las palabras

de las manos.

Y nadie las oye golpear contra el suelo,

y hacerse pedazos.

Porque tú sigues cantando.

Y yo sigo allí plantada.

Te juro que intento correr,

pero las piernas no me hacen caso.

Y sigo allí, sin ver, pero mirando,

atrapada en un flashback

en el que también estás cantando.

Pero acaricias las palabras,

que me llegan en susurro,

y me das la mano.

Y yo te miro, 

te estás acercando;

y esta vez no tengo balas,

y, esta vez,

no disparo. 

Póstumo

Voy a hablarte bajito,

a modo de confesión para todo un auditorio,

con palabras cortas y sencillas,

y mirándote a la cara,

aunque tú no veas nada.

Y antes de que empiece a llover,

y caigan misiles antiaéreos

 de los que sólo chocan contra mí,

te anticipo que me voy.

Que fuiste, eres, y serás,

 la misma persona que nunca ha sabido pronunciarse de una forma simple y sincera,

 y también la misma persona que viste por dentro una calidad inmensa

inmersa

y oculta.

Te anticipo que me voy sin equipaje,

porque quiero ser ligera,

tener un alma irrefrenable

que no vuelva  a vararse.

Que viaje en globo,

que guarde pensamientos en una petaca,

y que siempre cante, y no hable

con nadie 

de ti.

Que viva con las manos llenas de tinta

 y que respire arte.

Que sepa siempre valorarse.

Y si ves un detalle por tu cumpleaños,

y quizás  otras fechas importantes,

no hará falta que contestes

porque estaré ilocalizable.

Y, no voy a mentir,

me gustaría que algún día

recuerdes que te ofrecí

magia anti-rutina,

y ganas de vivir.

Pero, ante todo,

 si algo me gustaría que fueras,

es

 feliz.

                                                              A.C.J.

Entre las clases que te perdiste

¿Recuerdas?

¿Recuerdas las noches subiendo cuestas interminables?

 ¿Los vasos chocando, urdiendo sus planes?

¿Recuerdas la estación? 
¿Aquella tarde esperando a nadie? 
 ¿Recuerdas Burdeos? 
 ¿Y sus luces?  

¿La plaza? ¿Los paseos?
                
                ¿Te acuerdas de mi cumpleaños?                   ¿De alguno de ellos?

¿De la estrella fugaz? ¿De la canción que no queríamos que dejara de sonar?

¿Te acuerdas de los abrazos cortos, los cafés largos, y la sonrisa de ‘te voy a matar’?

¿Recuerdas las conversaciones sobre nada? ¿Las películas, los planes para escapar?

¿Recuerdas alguno de todos esos momentos en los que debiste estar,

y  en los que no estuviste?

Por supuesto que no.

Imposible. 

Pero yo sí.

Todos, a decir verdad.

Y no porque ningún mal sentimiento

los haya marcado,

al contrario,

en realidad.

Nítidos y claros

ellos  nunca se han querido marchar.

 Y es que cada uno

fue una clase magistral,

 una lección

ácida,  áspera, a veces precoz,

Y

aún con todo,

Excepcional.

                                     A.C.J.

Envuelto en excusas, doble capa.

Me encantaría,

pero se me hizo tarde.

Estaría bien,

pero tengo que dormir.

Te ayudaría,

pero soy demasiado cobarde,

yo viviría,

Pero tengo miedo a sufrir.

Te quiero pero te delatan los años,

sería bonito, pero soy mayor.

Eres pequeña y se nota el espacio,

la burbuja de aire

que hay entre los dos.

Yo saltaría, pero está muy alto,

Me atrevería, pero me aterra sentir.

Y todo lo dijo con la miel en los labios,

de quien tiene la facha de prometer

sin cumplir.

Y yo, que ya sólo puedo buscarle la gracia,

le respondí,

que en los peros, no cuenta la mitad de la frase.

Que quien no vive,

Es por miedo a vivir.

Que la edad no se cuenta

Ni en  años, ni fechas,

y, tal vez, sí en fases.

En lo que haces,

y en lo que no.

Que los mejores momentos,

los pierden los necios,

por no bailar más que a su propio compás.

Por ser, sobre todo,

tan ciegos,

para no ver lo que tienen delante,

ni lo que dejan atrás.

                                              A.C.J.

Carta para un mundo sin iniciativa.

No hablaré, esta vez, de por qué nadie (o casi) se va con campanilla,

Ni de por qué yo estoy aquí, tú también, y nunca nos hemos encontrado.

Ni de los desencantos de las almas necias, que no saben apreciar lo bailado.

Ni de por qué el alcohol destilado quemaría menos la garganta que los tragos que nos sirve la vida, y que nos hace tomar, a pelo, porque sí, porque te ha tocado.

 Porque tiene un curioso concepto de la cortesía, 

y siempre es anfitriona.

En cambio, sí hablo de la importancia de saber, aún hoy en día, vivir despacio.

De partir una micra de

 un segundo de un instante,

 infinitesimal,

 y disfrutarlo.

De no perder la cabeza, si tus palabras o inquietudes no coinciden con las del rebaño.

Porque a menudo los mejores caminos, no son los más transitados,

Ni los campos que dan el mejor fruto, los más trillados.

Ten valor para escucharte,

Sin dejar de oír al resto.

Para dar pasos  adelante,

Cuando nadie haga eso.

Para ser coherente,

Quererte,

Y siempre, ser sincero.

Para afirmar el gris,

Aunque ellos solo vean en blanco

Y negro.

Para no huir

sistemáticamente

de las trayectorias peligrosas,

aunque no se hayan dedicado a enseñarnos otra cosa.

Para ser feliz,

sin necesidad de pintar

absolutamente

nada de rosa.

Y, sobre todo,

 para saber

que el que piensa por sí mismo,

puede ser,

de todo,

menos idiota.

                              A.C.J.

Un calfred amb paraules, dins del cor.

No sé si em buscaràs, tan sol sé que no estaré on em vas deixar,
i sé, que espero que si em cerques, em trobis,
però en un altre lloc.

Molt, molt lluny de on sóc ara.

Potser dins del cor.

Molt amunt, molt diferent,
amb molta gent.

I amb llum,

 per tot arreu.

No m'agrada tota aquesta foscor que porto endins.

I tot perquè després d'apagar la lluna, de vegades em vaig oblidar on estava l'interruptor.