Palabras menores.

Qué importa si nadie viene a escucharnos,

si al menos, oímos nuestra voz.

Qué importa que no sepan de qué hablamos,

si tampoco esperamos contestación.

Qué importa, si nadie sabe dónde estoy,

si a nadie quise dar mi ubicación.

Y, qué importa, si nadie puede leer mi cara,

analfabetos en esperanza,

si lo que siento, lo traduzco en acción.

A.C.J.

Fotografía: Javier Saldaña 

Sonreía, y eso le bastaba.

Sonreía,
sin razón rebuscada.

Sonreía por el mero hecho de existir.
Sonreía, y le bastaba, era una forma de sentir.

                                                

Sonreía como lo deben de hacer las mamás primerizas de madrugada,
los jóvenes en ascuas,
y los niños cuando se les ocurre alguna genialidad por la que "alguien"
 se va a enfadar.

Y que aún así, hacen.

Con esa sonrisa vibrante,
excitada, exultante,
 y que se revela, silenciosa, en las comisuras,
como entusiasta, expectante.

Y ante todo,
felizmente aterrada.

Despavorida, amedrentada,
ante esa enorme, descomunal ignorancia:
 la suya.

Y embelesada,
por no tener el cómo, ni el qué, ni el cuándo,
ni mucho menos el dónde.

Maravillada ante la idea de irlos despejando;
de vivir.

Porque lo de menos, es contarlo.
Lo de más, disfrutarlo.
Ser feliz.

                                                                      A.C.J.

"Perdón por no ser tan mayor como ellos". Manifiesto de un niño adulto.

Perdón por no ser tan mayor como ellos.

Perdón por construir el castillo y caerme encima luego. Perdón por tropezar con todas esas piezas. Perdón porque aún no he aprendido a andar del todo.
Siento los desvelos, y de verdad, que intento ser valiente,  y no llorar cuando me dejas a oscuras. Y ese muro del que te quejas,  lo hice para que nunca vieras cómo mis paredes internas se caían a trozos. Perdón por no afeitarme aún, cuando ellos-creían- peinaban canas.

Y lo siento, sé que los demás te dicen lo bonita que (esperas escuchar que) eres, y que yo sólo sé tirarte del pelo y darte golpecitos en la espalda cuando no me estás mirando. E incluso ponerte la zancadilla.

Tengo que pedirte perdón por muchas cosas estúpidas. Los berrinches, las siestas interrumpidas, las velas de cumpleaños que no soplé lo suficientemente fuerte, y aquella estrella que dejé que te perdieras.

Me gusta decirte lo molesta que me resultas, porque quiero que sepas que aún así,  te aguanto. Porque creo que no hay mayor muestra de amor.

Y me gusta decirte sólo lo malo, porque todos los demás te dicen sólo lo bueno. Y alguien tiene que demostrar que no le importa hacer el trabajo duro.

Sí,  tengo que pedirte perdón por muchas  cosas.

Pero, si por algo he de sentirlo de verdad,
es porque tú no supieras apreciar todo eso.  

                                                         A.C.J.

Súbditos del cargador.

Y entonces,  respira.

Deja atrás esa pantalla llena de letras, que cuando te vayas a dormir se habrán desvanecido.

Deja de una vez de pensar en ciento cuarenta caracteres. De medir tus sueños en megas, y de atesorar cosas virtuales. No sé si debo decirte que además de intangibles son algo insustanciales.

Des-
conecta.

Crea, inventa.

 Antes de que esa capacidad,  desaparezca.

Antes de que olvides el significado de individualidad, y además,  definitivamente, se pierda.

Levanta, despierta. 

Ya lo dijo Barón, "Vivimos en la era de la incomunicación". Y mira que somos estúpidos.

Proclamas tu libertad, y te gobierna un smartphone. Soberano. Y tú, súbdito y vasallo. Los robots malignos no han resultado ser lo que imaginábamos.

Sal de ese trance, que no vives, que no sabes, que has olvidado lo que vales. Te has olvidado de apreciar el tiempo. Y los días. Y el movimiento.

Ya no sabes ni siquiera un triste cuento.  

Silencio, porque es real. No sólo te lo están contando. 

Que tu vida se consume,  está pasando; y tú,  

tú ni siquiera estás mirando.                                                                                          

 

                                                                                                                  A.C.J.

Aún así, siempre tuve unas ganas terribles de que me sonrieras.

Venía a hablarte de algo tan inusual como es coincidir contigo en la misma ciudad.
Y además, verte.

Venía a hablarte de la palabra felicidad.
De lo que quiero que nunca te falte.

Venía a decirte, que tienes la risa más contagiosa- y traicionera- que he visto en mi vida.

Que cuando respiras transmites ganas de vivir.
Y la ilusión que tanto das y quitas.

Y sé que sabes hacer que alguien se muera,
sin importarte nada más que tú en tu momento y tus circunstancias.

¿Y sabes?

Aún así, siempre tuve unas ganas terribles de que me sonrieras.

A.C.J.

Cosmopolita de tu burbuja

Tengo más razones para olvidarte,
que días no has estado,
y no lo hago,
porque son mis rincones peor iluminados,
y los más claros.

Tengo cientos de historias que no pude contarte,
y no voy a hacerlo,
porque en su momento no las escuchaste.

Y tengo, viajes urgentes, emergentes, diferentes,
grandes cosas, que son las más pequeñas,
en las que no estás.

Porque no quisiste,
porque todo te resultaba pequeño,
y te creías inmenso,
 cosmopolita en tu burbuja;

y nunca reparaste en los detalles,
en la esencia de un invierno,
ni en lo más bonito de las grutas.

Así que, yo lo haré por los dos.

Hablaré despacio con esas palabras que no tienen dueño,
que se retuercen,
y que nunca tienen sueño.

Que guardan silencio.


Recordaré todo lo que olvidaste,
y lo que nunca me has contado,
y afirmaré todo lo que negaste,
y gritaré, lo que nunca han escuchado.

Me volveré a caer,
y aguantaré, hasta que me obedezcan los dados,
hasta que mi poema yazca, descuartizado.

Viviré,
Por ti y por mí,
por ellos.

 Por los que se han ido y por los venideros.

Y por los coetáneos que no saben ser sinceros.

Porque quiero,
y eso, nadie podrá quitármelo.

Porque es tan mío,
como de Valle-Inclán el Esperpento,
y las nivolas de Unamuno.

Es tan mío, como un día
fue tuyo.

ACJ

Harapienta fortuna.

Llantos, tortura, estallan.

Se clavan, disparan, las garras.

nos apresan y retratan,

nuestro terco porvenir y la desgana.

La desgana con que ganan.

¿Quiénes? Los que labran sus bienes sin más tesón,

que el de la destreza con que manejan la guadaña.

Con la muerte en vida de otros, purgan sus almas.

Exprimen, pero a distancia.

Sin mancharse las canas,

que tiñen al aire,

cobrizo hojalata.

¿Qué harán mañana?

Cuando en sus tronos,

contemplen lo acumulado,

¿les calentará la cama?

Llantos, tortura, naufragios,

bramidos y rugidos acallados.

Encalados.

Cuántos han muerto para saciar su caprichoso desencanto.

Cuántos han visto su vida desde una única perspectiva, la del suelo,

que obtuvieron partiendo su espalda,

curtiéndose al sol,

con murmullos de esperanza,

y luego,

luego decepción.

Cuántos se han labrado con manos ajenas,

astilladas,

cortadas por la pena.

Cuántos subsistieron para que otros vivieran una vida,

que aún teniendo en la mesa ambrosía,

yo nunca llamaría plena.